Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
В один прекрасный день вдруг понимаешь, что что-то тебя не отпускает. Цепкая ловушка из липкой паутины, окутывающей с ног до головы. А ты и сам подозрительно лениво пытаешься выбраться, срезаешь пару нитей карманным ножом, а потом пожимаешь плечами, мол: «Ну что ж, не вышло, и ладно», и как бы невзначай впутываешься поглубже, потому что там тепло, и потому что вообще-то тебе всегда нравились пауки.