Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
По ощущениям сейчас больше всего хочется уехать в деревню на месяц. Застрять в этом бесконечном дне, в тишине и отчуждении, где не нужно ничего решать, не нужно брать ответственность, не нужно ощущать себя частью социума и сложных механизмов. И уж тем более не думать о том, что будет. Просто сидеть вдвоём на крыше на закате и играть мелодии из Властелина Колец на флейте, беспокойно засыпать в обнимку среди таинственных ночных шорохов и просыпаться в четыре утра под Green Leaves of Summer. Сидеть на траве или у реки, пропускать песок сквозь пальцы. Щуриться на солнце. Спускаться в карьер посреди ночи и продираться сквозь заросли высокой травы к неизведанным местам. Плавать через озеро за жёлтыми кувшинками. Греть ноги у костра. Писать картины. И верить, что это никогда не закончится.