Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Анализируя момент, когда в моих отношениях пошло что-то не так, я не могу не вспомнить неделю до моего отъезда. Почему-то это стёрлось у меня из памяти, наверное, от того, что плохим человеком вдруг стала я, и я совсем упускаю тот момент, что мне тоже может быть больно. А тем временем, в ту неделю (впрочем, как и последний месяц до) мне хотелось получить как можно больше того, чего я впредь буду лишена: заботы, внимания, секса, эмоциональной отдачи. И вроде есть эта любовь и какая-то материальная забота, но никого не волнует, например, твой тактильный способ мировосприятия, когда каждое лишнее прикосновение вызывает взрыв эмоций и чувств. Ну окей, обниму иногда, когда захочется. Или не обниму. Посмотрим. Или твоё безграничное чувство одиночества от засыпания под разными одеялами. Твой голод по головокружению и бабочкам в животе, который можно утолить, но почему-то только не хочется. Я тогда этого почти не осознавала, но во мне что-то ломается каждый раз, когда длительные отношения делают со мной это. Вот и тогда сломалось настолько, что сейчас это всё почти утратило для меня ценность.
Потому что я слишком много утрачивала ценность для других. И мне кажется, так будет всегда.
Потому что я слишком много утрачивала ценность для других. И мне кажется, так будет всегда.
Кстати, пиши, если нужно будет поговорить.