Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Шла вчера мимо своей прошлой квартиры. Сквозь задёрнутые шторы еле-еле пробивается тёплый жёлтый свет. Так странно. Ноги вроде и сами идут по знакомой тропе, но это совсем не ощущается домом. Просто ещё одна пара окон в абсолютно чужом здании. Просто я знаю, что там, за окнами, не более. Пытаюсь просеять всё своё прошлое сквозь пальцы и не могу поверить, что всё это было со мной. Все эти люди, все эти эмоции, события. Это будто бы была не я, а персонаж какой-то давно прочитанной и уже позабытой истории. Я зависла в незнакомом времени, где нет прошлого, нет будущего, есть только настоящее. То настоящее, которому уже давно пора было наступить.