Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Умерла во сне (снова или не снова, не могу сказать). Выстрел в голову, медленное, но стремительное падение лицом вниз. Операционный стол, надо мной кто-то ходит, а я лежу на животе и слышу, что неудача, и всё вокруг начинает плыть и погружаться во тьму. А потом голос и свет всё ещё больничных ламп, он говорит, что стоит попытаться, что я сильная и справлюсь. И вот, мою спину рассекают почти пополам вдоль, и руки в холодных белых перчатках погружаются внутрь меня. Обходят лёгкие, легко скользят сквозь другие органы. Я чувствую, как она сжимает моё сердце, моё ледяное мягкое сердце...
И что ей понадобилось в моих снах?
И что ей понадобилось в моих снах?