Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.
Читать вслух приятно. Неожиданно, чужое даже приятнее, чем своё. Свои стихи я читать не стала вообще, времени не было, да и пошли бы они к чёрту. Мне просто было хорошо на этой сцене. Просто хотелось жить чьими-то словами, что трогают меня.
За последние несколько лет я стала читать совсем иначе, как своё, так и чужое. Сильнее, громче, лучше.
Я научилась не закрываться на сцене. Мне уже не стыдно и не неловко, я чувствую себя на своём месте. И для меня есть лишь эта секунда, это мгновение, когда я по-настоящему жива.
А больше и не нужно ничего.
![](http://static.diary.ru/userdir/1/8/2/7/1827700/79667825.jpg)
![](http://static.diary.ru/userdir/1/8/2/7/1827700/79671042.jpg)
А меня трясло на сцене так, что если пришлось бы что-то говорить, то вышло бы всего лишь жалкое блеяние. Ну или сразу бы грохнулась в обморок, без лишних разговоров.
Но чувства потрясающие, да. Даже мелькнула мысль, какого черта я делал до этого всю свою жизнь?