Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Мои выходные прошли в небольшом кирпичном флигеле на задворках литературного музея. Пришлось разгрести внушительное количество старых пластинок, однако, у меня эта работа вызывает какое-то медитативное состояние. Все это время ты думаешь о всех этих прибалтийских и не очень группах, как они поднимались и, наверное, радовались от выпуска своей первой пластинки. Ко всему прочему, для этого занятия тебя оставляют одного в пустой прохладной комнате на несколько часов. Не нужно ни с кем разговаривать, никто не нарушает твоего уединения.
Не знаю почему, но и сам флигель вызывает у меня весьма трепетные чувства, сразу ощущаешь себя героем книги, таким героем, каким я часто видела себя в детстве.
А еще там пахнет свежеобработанным деревом и банными вениками.
