Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
В ожидании сна...
Было легко и приятно жить в большом и холодном городе, в пластиковых подоконниках, в теплых маршрутках, когда ты видишь сквозь запотевшее окно серую исписанную краской из баллончиков стену, достаешь телефон старой модели и легким движением пальца отодвигаешь крышку вверх. Таких, наверное, уже и не делают, а если делают, они все равно никому не нужны, как дырявые носки, хотя я никогда не считала это поводом. И вот, ты прикладываешь матовую поверхность панели над экраном к уху и слышишь деловое "moshi-moshi". "Ты не знаешь, откуда взялись эти слова на стенах?"
"В ожидании сна..." - эта фраза стала столь многим для меня. Начиная со страниц, бережно исписанных близким человеком, заканчивая часами, проведенными за компьютером, в поисках сакрального смысла. Я встречала глупцов, сноходцев, любителей красного словца, но так и не узнала, что она значила для того человека, который раскрасил простыми черными буквами весь наш город одной снежной зимой.
Я уже давно жду снега. С тех пор, как случайно будто бы уловила его запах с улицы. Конечно, мне, как всегда, почудилось, но я скучаю по нему.
По холодным лапам елей и проваливающимся сапогам.
И по деловому "moshi-moshi" в трубке. Сейчас даже и позвонить некому.
