Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Уже в который раз снятся длинные списки, непонятно для чего мне нужные. И я не могу вырваться из этого плена, созерцаю символы или изображения, сижу на полу, листая страницы, будто ожидая что-то найти... Но просыпаюсь. И впервые за долгое время радуюсь, что это закончилось. Создается ощущение бесконечного, основная направляющая сна просто ломается, ты больше никуда не идешь и ничего не делаешь, а просто не по своей воле опускаешься на холодный пол и буквально зарываешься в бумагу. Ты не хочешь этого, они просто сводят тебя с ума хотя бы ощущением того, что ты не можешь найти что-то, может, и не очень важное.