Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Все великие люди умирали от чего-то своего. От веревки на шее, от пули безумца или хронической болезни. Даже если я когда-нибудь стану великой, у меня будет так много вариантов выбора. Пообещайте мне, что я не умру от этого. Что угодно: кокаиновый передоз, внутреннее кровотечение, я даже согласна повеситься в дешевом отеле или вышибить себе мозги и пожизненно стать обложкой грайндкорного альбома. Но только не это.
Дерьмо, каждый раз говорю себе: "Ложись на операцию, тупая ты пизда, станет намного легче", но нет же, то нет времени, то денег, то найдется еще тысяча тупых причин. Как же мне это надоело.
Дерьмо, каждый раз говорю себе: "Ложись на операцию, тупая ты пизда, станет намного легче", но нет же, то нет времени, то денег, то найдется еще тысяча тупых причин. Как же мне это надоело.
когда-нибудь стану великой
Даже если
когда-нибудь