Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Ты убиваешь меня, с каждым днем впутывая в очередную авантюру. В следующий раз, когда мы встретимся, я боюсь проснуться в Канаде голой на столе в баре в ковбойской шляпе с проводом от гитары на шее и М-16 в руке. Но если бы этого не было, я бы умерла с тоски. Спасибо.