Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Ох, опять мне сегодня придется, возможно, пересечься с одной милой дамой. Так и вижу, как она снова бежит ко мне, на ветру развевается одежда, которая не подходит друг к другу даже близко, на руках сверкают самопальные татуировки, сделанные так криво, как я рисовала в 5м классе. Последний раз она меня чмокнула (такое чувство, что меня поцеловала банка яги), а потом показала свои новые дреды (в которых ползают насекомые).
Что-то я стала часто писать о людях. Да кто я такая вообще? Но она мне не нравится, эстет во мне бьется головой об стену.
Что-то я стала часто писать о людях. Да кто я такая вообще? Но она мне не нравится, эстет во мне бьется головой об стену.
кто тебе мешает не пересекаться с теми, кто тебе не нравится?