Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Она уже превратилась в пьяную-застольную. Помню, как мы с Орычем распевали ее в художке. А ведь классика же! Надо будет ковырнуть, а то это даже ущербные вокалоидики сделали.