Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Это чертово осознание окружающего мира. Четыре стены и узор улицы на оконном стекле. Обломовское существование, именно существование, и ничего от жизни уже не осталось. Только книга о Метро в руках. Даже музыки уже не нужно.
Мы прокляты, разве никто не видит?
Мы прокляты, разве никто не видит?
"Все думают только о том, как питаться, что вредно, что полезно, у какого доктора лечиться, на какие воды ездить… Все думают только о том, как жить. А зачем — никто не хочет думать. Что есть твоя жизнь, для чего ты в ней, нужен ли кому-нибудь...
Стыдно, не смейся, так стыдно иногда становится, прямо до слез. Лежишь, ворочаешься с боку на бок, спрашиваешь себя: "Отчего же это я такой?" И не знаешь ответа..."(с) - Обломов.