среда, 22 февраля 2012
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Уже в который раз снятся длинные списки, непонятно для чего мне нужные. И я не могу вырваться из этого плена, созерцаю символы или изображения, сижу на полу, листая страницы, будто ожидая что-то найти... Но просыпаюсь. И впервые за долгое время радуюсь, что это закончилось. Создается ощущение бесконечного, основная направляющая сна просто ломается, ты больше никуда не идешь и ничего не делаешь, а просто не по своей воле опускаешься на холодный пол и буквально зарываешься в бумагу. Ты не хочешь этого, они просто сводят тебя с ума хотя бы ощущением того, что ты не можешь найти что-то, может, и не очень важное.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Слушаю песню, слушаю и переношусь в летнюю ночь на заросшее футбольное поле. Какая нелепость, столь отчужденный кусок природы среди заполненных потухшими окнами домов спального района. Тишина, легкие басы и приглушенные звуки хорового пения из наушников на шее, отдаленный фонарный свет и мягкие низкие голоса за спиной. А ты сидишь в траве, рядом лежит и уже начинает отдавать ночной прохладой любимый велосипед, и видишь забор и краны-гиганты за ним. А над головой небо, такое звездное, как никогда.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я очень люблю технические науки, мне нравится информатика, мне интересно иногда послушать о квантовой физике, но это просто какой-то кошмар. Они заставляют меня чувствовать себя титанически тупой, а это очень редкое явление, ибо я крайне самоуверенная и, как правило, не тупая.
Не сдам я экзамен, ох, котаны, не сдам. И, казалось бы, стоит только поднапрячься... Но я пытаюсь. И не могу написать и строчки.
Ну ничего, пойду горничной работать. У меня будет красивое платье и забавная метелочка.
Не сдам я экзамен, ох, котаны, не сдам. И, казалось бы, стоит только поднапрячься... Но я пытаюсь. И не могу написать и строчки.
Ну ничего, пойду горничной работать. У меня будет красивое платье и забавная метелочка.
вторник, 21 февраля 2012
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
А ты не уходишь. Просто
скрипят под ногами доски.
Вздохнут обреченно петли,
и щелкнет дверной засов.
В квартире ни звука, кроме
нечетких шагов часов.
От спертого воздуха душно,
кровь ударяет в уши,
руки немеют, и слева
будто горит ребро.
А я прижимаюсь губами
к стеклянной двери метро.
Взметнутся в испуге птицы,
и вскинут сгоревшие лица
у крашенного подъезда
усталые старики,
услышав надорванный крик:
"Ненавижу твои стихи!"
Но ты не уходишь, просто
так тепло
без твоей
руки...
скрипят под ногами доски.
Вздохнут обреченно петли,
и щелкнет дверной засов.
В квартире ни звука, кроме
нечетких шагов часов.
От спертого воздуха душно,
кровь ударяет в уши,
руки немеют, и слева
будто горит ребро.
А я прижимаюсь губами
к стеклянной двери метро.
Взметнутся в испуге птицы,
и вскинут сгоревшие лица
у крашенного подъезда
усталые старики,
услышав надорванный крик:
"Ненавижу твои стихи!"
Но ты не уходишь, просто
так тепло
без твоей
руки...
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Только пепел знает, что значит сгореть дотла.
Но я тоже скажу, близоруко взглянув вперед:
не все уносимо ветром, не все метла,
широко забирая по двору, подберет.
Мы останемся смятым окурком, плевком, в тени
под скамьей, куда угол проникнуть лучу не даст.
И слежимся в обнимку с грязью, считая дни,
в перегной, в осадок, в культурный пласт.
Замаравши совок, археолог разинет пасть
отрыгнуть; но его открытие прогремит
на весь мир, как зарытая в землю страсть,
как обратная версия пирамид.
"Падаль!" выдохнет он, обхватив живот,
но окажется дальше от нас, чем земля от птиц,
потому что падаль - свобода от клеток, свобода от
целого: апофеоз частиц.
Но я тоже скажу, близоруко взглянув вперед:
не все уносимо ветром, не все метла,
широко забирая по двору, подберет.
Мы останемся смятым окурком, плевком, в тени
под скамьей, куда угол проникнуть лучу не даст.
И слежимся в обнимку с грязью, считая дни,
в перегной, в осадок, в культурный пласт.
Замаравши совок, археолог разинет пасть
отрыгнуть; но его открытие прогремит
на весь мир, как зарытая в землю страсть,
как обратная версия пирамид.
"Падаль!" выдохнет он, обхватив живот,
но окажется дальше от нас, чем земля от птиц,
потому что падаль - свобода от клеток, свобода от
целого: апофеоз частиц.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Запускала старкрафт, случайно запустила Скайрим. Ненене, Довакин, пошел ты в жопу!
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Девичий стыд – до порога: переступила и забыла.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
![](http://s017.radikal.ru/i404/1202/f2/187dd1fd2ab3.jpg)
Попробовала пока черными чернилами. Не буду тут жаловаться на то, как мне не нравятся мои руки.
Рисовать очень неудобно, так что нужно приноровиться. Eще немного потренируемся, купим хну и будем такие раскрасивые целый месяц ходить.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Не могу даже Бродского дочитать. Начинается какое-то выяснение отношений. Обычно в таких случаях я разворачиваюсь ухожу.
И сейчас у меня нет поводов поступать по-другому. Можешь продолжать беседу сам с собой.
А у меня есть волшебное слово "поебать".
Сладких снов. Всем.
И сейчас у меня нет поводов поступать по-другому. Можешь продолжать беседу сам с собой.
А у меня есть волшебное слово "поебать".
Сладких снов. Всем.
понедельник, 20 февраля 2012
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Как давно я так сильно не злилась. Главное сейчас не поддаваться порыву эмоций, не ругаться матом и не говорить откровенных гадостей. Вдох. Выдох.
Агрессия прошла, осталось только мерзкое чувство, как будто Джаббу проглотила. Эх, дорогой мой, ну за что же ты таким тупым уродился?
Прости. Не могу больше. Просто не могу терпеть такого тотального отсутствия понимания элементарных вещей.
Можешь засунуть свою мнительность себе в задницу.
Иногда ты жалок, просто жалок.
Вдох. Выдох. Все в порядке. Я спокойна и равнодушна.
Я нажимаю кнопку "удалить из друзей" и больше о нем не вспоминаю.
Агрессия прошла, осталось только мерзкое чувство, как будто Джаббу проглотила. Эх, дорогой мой, ну за что же ты таким тупым уродился?
Прости. Не могу больше. Просто не могу терпеть такого тотального отсутствия понимания элементарных вещей.
Можешь засунуть свою мнительность себе в задницу.
Иногда ты жалок, просто жалок.
Вдох. Выдох. Все в порядке. Я спокойна и равнодушна.
Я нажимаю кнопку "удалить из друзей" и больше о нем не вспоминаю.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Мне так нравится учиться чему-то новому, адаптироваться в окружающей среде. Смотреть на себя в зеркало и радоваться, быть уверенной, чувствовать себя красивой, женственной, нужной. Иногда просто нужен толчок, чтобы собрать себя по частям. И за этот толчок я, пожалуй, должна отдать тебе должное.
And when I loose myself I think of you.
And when I loose myself I think of you.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Один сон много лет назад разрушил всю мою музыкальную жизнь. Не понимаю, что я в них такого нахожу, но не могу перестать слушать первые альбомы.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Наконец-то услышала, как поет Джастин Бибер. Что у этого парня с голосом? Он такой странный и противный, вроде бы женский, а вроде и не женский. И главное - никакой изюминки.
Но не вижу в нем ничего комичного. Просто плохой певец, таких миллионы. Почему все поносят именно его?
Но не вижу в нем ничего комичного. Просто плохой певец, таких миллионы. Почему все поносят именно его?
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Мне сегодня Ваня подарил на Новый Год диск с почти всеми старыми играми про джедаев. Я не знаю, что у меня вызывает большую радость: сами игры, ностальгия по дискам или тот факт, что у меня вдобавок ко всему скачалась Half Life.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Да пошли вы в жопу, терраны!
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
А ведь летом все было куда хуже, я ощущала себя в пустоте, между мирами. Ощущала ровно до тех пор, пока человек-солнце не подошел ко мне, не положил руку на плечо и не научил быть своей. Сидеть на траве склона в лучах закатного солнца, слушать гитару и чувствовать себя кому-то нужной - это было важно как ни что другое в этом мире.
Но теперь поезд унес его за тысячу километров, и глупо просить его все изменить. Поезда неподкупны, как и вокзалы.
Но теперь поезд унес его за тысячу километров, и глупо просить его все изменить. Поезда неподкупны, как и вокзалы.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
-...russian culture. Тhrough..."
- Гыгыгы... Сру... Гыгы... Ну со словом "сри" (three) я еще в школе смирился, но это... Гыгыгы...
И ладно бы, если бы такую тупую шутку отпустил брат. Так нет же, отец! Сидит на диване и гаденько так хихикает.
Потом он показывал мне свой новый телефон:
- Он у меня на андройде. Тут 5 рабочих столов, а вот тут есть маленький зеленый роботик, андройд... Eсли что-то ломается, ты его зовешь и он все чинит. Говоришь: "Роботик, помоги", и он помогает. Он мне даже щи один раз сварил.
- О_о
- Ну да, я говорю: "Роботик, есть хочется", смотрю - а на плите уже щи стоят.
Отец, такой отец.
- Гыгыгы... Сру... Гыгы... Ну со словом "сри" (three) я еще в школе смирился, но это... Гыгыгы...
И ладно бы, если бы такую тупую шутку отпустил брат. Так нет же, отец! Сидит на диване и гаденько так хихикает.
Потом он показывал мне свой новый телефон:
- Он у меня на андройде. Тут 5 рабочих столов, а вот тут есть маленький зеленый роботик, андройд... Eсли что-то ломается, ты его зовешь и он все чинит. Говоришь: "Роботик, помоги", и он помогает. Он мне даже щи один раз сварил.
- О_о
- Ну да, я говорю: "Роботик, есть хочется", смотрю - а на плите уже щи стоят.
Отец, такой отец.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
![](http://static.diary.ru/userdir/1/8/2/7/1827700/73657934.jpg)
воскресенье, 19 февраля 2012
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Поиграла, блджад.