Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Кто-то определённо ворует мои сны. Ибо я стала проживать их как никогда раньше (сегодня утром чуть сквозь сон не похвасталась мужчине чем-то, что мне успешно удавалось во сне), но воспоминания с каждым днём стираются всё сильнее. Разве что фраза одного человека о том, что демоны хорошие, всколыхнула что-то на секунду в подсознании, но тут же ускользнуло. Не нравится мне это.