Я полна тупой непродуктивной агрессии и злости. На себя, на родителей, на город, на образовательную систему. Просто за то, что сейчас я не могу общаться с человеком, с которым творю, на равных. Он меня старше на год, но он уже всё знает и умеет, он прошёл всё то, чего я не прошла. И когда мы что-то вместе делаем, мне всегда хочется плакать, как маленький ребёнок. Потому что соседский пацан только что построил храм из пластилина и вырисовывает на стенах потрясающей красоты фрески, ведь его родители были храмостроителями, и он с рождения учился этому ремеслу. А ты сделал кучу дерьма, потому что ты рос в семье без цели в жизни, которая была свято уверена, что творческие специальности в подмётки не годятся «классическому высшему образованию», в рот оно ебись. И ты можешь размазать эту кучу говна по своему заплаканному лицу, не имея возможности объяснить, почему злишься и огорчаешься и говоришь «Я ненавижу творить», хотя творить — это твоя работа.