Те, кто говорил, что смерть не приходит одна, были чертовски правы. Сначала мальчик-огневик с горящими глазами, теперь мамина подруга, от которой в моём детстве всегда пахло джином. Помню её круглые хиппи-очки и вязаный свитер, помню, как мы сидели на ковре, а больше ничерта не помню. Да и не нужно, наверное. Умерла от побоев родственника, не самое достойное, но вполне ожидаемое, что могло постичь в этой стране и прослойке общества. Я никогда не знала настоящей смерти, так, чтобы она меня действительно коснулась, и в последние годы она будто нарочно проскальзывает мимо, едва касаясь подолом, дав почувствовать своё лёгкое дыхание, дразня и будто готовя к чему-то большему.