Сегодня в моём хит-параде сделанных глупостей первое место занимают химически сожжённые ноги. Я так устала пытаться быть совершенной. Меня спрашивают: "За что же ты себя так не любишь?" Я намазываю горящие кровоточащие голени Пантенолом и вдруг задумываюсь о том, сколько же в этих словах правды. С периода полового созревания я начала так дьявольски себя загонять. Не помню ни одного дня, чтобы я вышла на улицу с небритыми ногами, например. В бури, в грозы, в житейскую стынь и всё такое. Даже если у меня не будет секса. Даже если я весь день проведу в джинсах. Просто потому, что я запретила себе быть несовершенной. И с каждым днём ненавижу себя за каждый лишний волосок, каждую царапинку, каждый прыщик. Мужчины ведь обычно даже этого не замечают. Им плевать. Как сделать так, чтобы и мне было плевать хотя бы чуточку больше? Не перестать за собой следить, но перестать изводить себя до травм, до неврозов, до слёз от несоответствия этому абстрактному идеалу в своей голове.
Я знаю, что меня любят. Любят любой. Мне об этом говорят. Мне дают это понять. Но дело, наверное, не только в любви окружающих. Надо полюбить себя. Не за объективные вещи. Не за внешнюю красоту. И не за что-то вообще. Нужно разрешить себе быть собой. Со всеми своими маленькими естественными недостатками. Нужно перестать себя убивать.
Но я уже не знаю, как убедить себя в этом...