Сегодня был день Вивальди, заслушала "Времена года", всё-таки они прекрасны.
А потом написала Максу, чтобы он помог мне вспомнить мелодию, что крутилась у меня в голове.
- Ты мне нужен как музыкант, - говорю я.
- Погоди, сейчас прочту твои мысли... - отвечает он.
В итоге полчаса бились, бегали вокруг Орфа, Вагнера и Бетховена, я плясала с бубном (да ещё и дистанционно), пыталась в сообщениях текстово описать произведение. Это очень трудно, особенно, когда пишешь об этом музыканту: он-то понимает все страшные слова, а я могу только окраску, темп и настроение описать, ну максимум ещё добавить, на кого это может быть похоже. Оказалось, что это Прокофьев - "Танец Рыцарей". До ужаса сильная штука, но у меня мозг начинает плавиться: не могу ни напеть, ни наиграть на ф-но. Да вообще ни на чём. Всё получается слишком мажорно. Жизнь вообще слишком мажорна, в ней нет столько эпичности и драмы, сколько в Прокофьеве.
Последние пару месяцев слушаю всё больше классики. Чувствую себя потерянной, потому что я столько всего ещё не слышала, и как это систематизировать - чёрт знает. Поэтому слушаю под настроение то, что вспоминается (вроде: "О, есть же вот этот самый мужик!") или то, что упоминает Макс. Надеюсь, разовью свою эрудицию в этом направлении со временем.
Поняла, что преступно заставлять детей слушать классику. Да и не только детей, а любых людей, которые её либо ещё не понимают, либо в принципе не хотят понимать. Потому что когда начинаешь до неё сам доходить - она становится такой живой, ты действительно чувствуешь настроение, заложенное в каждую композицию, начинаешь осмысленно наслаждаться мелодией, вычленять инструменты, а затем снова объединять их для себя в единое гармоничное великолепие. Смеяться и плакать вместе с безмолвным инструментальным (хотя и не всегда, любовь к опере жива вечно) потоком - ну что вообще может быть прекраснее?