Макс стоит, облокотившись на столешницу, и ест засахаренную сгущёнку из банки. Кладёт одну ложку коту в миску, но нетерпеливый кот суётся под руку, и крупная капля падает ему прямо на лоб. "Ты зачем мне кота обмалафьил?!", - восклицаю я. Идём отмывать его в раковине. Потом он, уже чистый и обсохший, валяется с нами, и Макс трётся носом о его нос. И о мой. У меня от него просто крыша едет, хоть он и придурок. От его прикосновений, веснушек, волос, взгляда. От всего.
Меня всё чаще тянет сказать, что я его люблю, но я непоколебима и контролирую себя. Я думаю, он прав, что не торопится с этим, потому что это всё слишком эмоциональное, чтобы просто так бросаться такими словами. Но всё это заставило меня задуматься: а что такое вообще любовь? И любила ли я когда-то? С одной стороны, ответ прост - конечно, любила, причём безумно сильно и нежно, с другой - почему же я тогда так легко смогла от этого отказаться? Может, я и не знала настоящего чувства никогда? Что же это всё тогда значило... И могу ли я вообще?