Я даже начинаю любить этот снег, он падает крупными хлопьями, но холод совсем не ощущается. Время Дельфина, заставляющего душу содрогаться на некоторых строчках, а затем снова наполняться какой-то приятной прохладой, заставляющей улыбнуться. Ощущение перманентного момента застывшего в падении со стола бокала вина заставляет писать стихи и дышать немного спокойнее и свободнее. Наверное, если бы я была сейчас одинока, я бы и в этом нашла свою прелесть.
А снег падает, оставаясь на волосах мокрыми следами, на которые придя домой и раздевшись будешь недовольно сетовать. Кто знает, может, он последний в этом году, а может, он будет идти еще неделю, дав насладиться собой вдоволь напоследок, заставляя думать о Пите Сигере, напевая его где-то в глубине души.
Кажется, будто усталость сходит краской, стекая с плеч мутноватой водой.
- О боже, я перепутал ингалятор с баллончиком синей краски!
- Ох, друг, скорее выпей растворитель!
Скоро, надеюсь, начнутся дожди, и все повторится. Проблема лишь в том, что концовка этой истории окажется совершенно другой. В ней все будут счастливы.