Все великие люди умирали от чего-то своего. От веревки на шее, от пули безумца или хронической болезни. Даже если я когда-нибудь стану великой, у меня будет так много вариантов выбора. Пообещайте мне, что я не умру от этого. Что угодно: кокаиновый передоз, внутреннее кровотечение, я даже согласна повеситься в дешевом отеле или вышибить себе мозги и пожизненно стать обложкой грайндкорного альбома. Но только не это.
Дерьмо, каждый раз говорю себе: "Ложись на операцию, тупая ты пизда, станет намного легче", но нет же, то нет времени, то денег, то найдется еще тысяча тупых причин. Как же мне это надоело.