Почему?
Потому что отличить бича здесь зачастую проблематично (если он не сидит в трамвае с десятью сумками и не смердит мочой). А бомж очень легко может оказаться пьяным. И вот на этом моменте меня затриггерило. Я не боялась, что он может быть грязным или злым, я боялась, что я спрошу, нужна ли помощь, а в ответ на меня посмотрят эти до боли знакомые стеклянные глаза, будто вопрошающие: «Чё?» Я не могу забыть это «не зли его, он может ударить», не могу забыть, как выхватила толчок спиной об комод, не могу забыть осколки стекла повсюду, полицию, вздрагивание от каждого стука или хлопка, не могу забыть, как мне пообещали скорую смерть. Во мне будто что-то заклинило. Я ничего не смогла с собой сделать.
Да, этот человек сидел напротив святой троицы (Pizza Hut, KFC, Starbucks), да, в двадцати метрах от него была одна из самых проходимых в городе станций метро. Да, он наверняка получил помощь, если она ему требовалась (и наверняка мог о ней попросить), а я не опоздала на работу, и всё в этом мире прекрасно.
Но я не помогла человеку, который мог нуждаться в моей помощи. Не смогла себя пересилить, не сделала этого из-за своих глупых страхов.
И я не хочу себя оправдывать или забывать об этом.
Я буду с этим жить.