Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я все забываю о том, что мне снился обряд принятия, но без обряда инициации/посвящения, который я сама же наделила глубоким эротическим подтекстом. Жаль, что к этому видению уже никак не вернуться, все горы, укрытые травой, снега да стены вокруг.
Но вот камни, пришедшие из мира. На деле оказалось скорее набором китайского пластика, однако, немного греет душу.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
А тем временем у нас очень здорово прошла пятница. Приятно иметь четырех парней в группе, они все очень разные, но все-таки веселые и замечательные. Поздравили каждого своим подарком и подарили им ВОЕННИКИ. Делала их долго и мучительно, но осталась собой довольна, ибо вышло вполне себе креативно.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
"В голодные годы, доведенные до крайней нужды, индейцы часто заходили в дома белых и просили еды. Однажды изможденный, усталый индеец вошел в дом белого поселенца и попросил накормить его. Хозяйка дома, мать нескольких детишек, ответила, что у нее ничего нет. Индеец не поверил и повторил свою просьбу. Тогда женщина, показав на детей, сказала: - Мне нечем накормить даже их! Индеец ушел. А хозяйка дома, напуганная рассказами о злопамятности индейцев, стала ожидать неминуемой мести. И действительно, через несколько дней индеец вернулся. Еще более худой и изможденный, чем был. В руках он держал мешок сушеной оленины, который положил к ногам женщины со словами: - На, возьми, накорми малышей."
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
И великий Заганза сказал: "Ты страшно толстый и глупый и носишь такую дурацкую шляпу, что тебе должно быть стыдно."
Дочитала, наконец, книгу "Темное чаепитие" Дугласа Адамса. Старина Дуглас, как всегда, в своем репертуаре - кельтские боги в больницах и холодильниках, горячая картошка и ополоумевшие орлы. "Пусть теперь мне всегда будет Сорок два." Вообще так выходит, что на некоторые возрастные этапы накладываются приятные наития. Музыкальные. Например, в пятнадцать я часто слушала "Little Fifteen", и было очень даже she wants to smile with your smile. В шестнадцать я радовалась, что дожила до того момента, когда могу прочувствовать на себе главную тему из "6teen" (правда в жизни все получилось совсем не так, я же не классная и не в Канаде). Еще в четырнадцать я начала ждать девятнадцати, чтобы она как солнца свет, а кругом глухие стены. В сорок два, конечно, стоило бы перечитать "Автостопом", буду прятать кости в чужих бородах. В сорок два у всех должны уже быть бороды.
Хна оказалась какой-то розовой.
Говорят, бигфуты живут в горах. Или в лесах. Точно не помню, но горы мне нравятся определенно больше лесов.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Жить во времени - наивысшее страдание человеческой души. Спасение от разрушения мира в возвращении к истокам. Возвращение к истокам - выход за границы сознания - способ преодоления времени.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
"Некоего бвили из Лол-наронг посетил сын его сестры и сказал ему: "Я хочу, чтобы ты мне что-то дал". Бвили спросил: "А ты выполнил условия?" — "Да, я их выполнил". — "Ты не спал с женщиной?" На это племянник ответил: «Нет». Бвили: "Это хорошо. Иди-ка теперь сюда. Ложись на этот лист". Юноша лег на лист. Бвили сделал себе нож из бамбука, отрезал юноше руку и положил ее на двух листах. Он засмеялся, глядя на племянника, и тот ответил ему взрывом смеха. Тогда бвили отрезал вторую руку и положил ее на листах рядом с первой. Когда он обернулся, они снова оба засмеялись. Бвили отрезал ногу вместе с бедром и положил ее рядом с руками. Обернулся, смеясь вместе с юношей, отрезал вторую ногу и положил рядом с первой. Обернулся, смеясь. Племянник тоже не переставал смеяться. Наконец, бвили отрезал голову и, держа ее перед собой, засмеялся, и голова тоже засмеялась. После этого он приложил голову к туловищу, взял отрезанные руки и ноги и тоже приставил их к своим местам". Продолжение этой церемонии посвящения включает в себя магическое преображение мастера и ученика в курицу — хорошо известный у шаманов и колдунов символ "способности летать".
Мирча Элиаде "Шаманизм. Архаические техники экстаза."
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Вода. Всю жизнь во снах видится безграничный опасный поток воды. Не струйный, но заливающий город. Дом. Довольно давно снится необходимость оставить разрушенный дом. Этот мотив яснее прочих. Старуха. Сравнительно недавно вижу ее, безумная, желающая мне, но чаще себе смерти. Приходится оставлять ее одну, зная, что совсем скоро она умрет. Она совсем не похожа на мою бабушку. И, только перечитав свои же слова, я поняла мотив старухи. Не хотелось бы, чтобы я оказалась права.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Этот чудовищно неловкий момент, когда ты случайно понимаешь, что ты и правда мудак. Я так много недостойного и непотребного сделала за последний год или два, а последняя неделя просто осыпает меня напоминаниями о том, какой я плохой человек. С людьми быть трудно, даже труднее, чем с животными. Я бы хотела взять всех мужчин, которых разочаровала, поселить у себя дома, кормить горячей едой, обнимать, играть хилом и говорить, что все будет хорошо, но ведь так не бывает. К тому же, я разочаровала, кажется, всех, кто меня знает.
И я бы даже нашла в себе силы сказать "Прости", но он ведь никогда не слышит, что я ему говорю. Он ушел, и ему больно, но я не знаю, как объяснить, что я уже не солнце и даже не девочка, мир меняется, особенно за такие длинные промежутки. Хоть иногда мы и не хотим его менять.
А сейчас в моей жизни появились два человека, к которым я безумно хочу быть ближе. И безумно боюсь их потерять из-за своей лени, забывчивости, глупости. Или из-за слов "если мужчина уделяет много внимания, значит, ему что-то от тебя нужно". Кажется, только один человек смог доказать мне обратное. Но его больше нет, и как же хочется, чтобы нашелся кто-то хоть немного похожий. Может, у него не должно быть мотоцикла, куртки, пахнущей кожей и отцовскими снастями, шрамов, которые он всегда будет списывать на стекло на стройке, и лишь единицы будут знать, откуда они... Нет, мой друг не должен быть таким, но так хочется вновь ощутить то понимание и бескорыстность, что я испытывала тогда. Угасающие окна, он такой теплый и рядом, а потом улицы, асфальт, кататься на спине по лестнице, плеваться в воробьев, воровать паспорт...
Я смирилась с тем, что ты так безмерно далек, но мне нужен кто-то, кто сможет быть так же близок. Мне нужен друг.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Сегодня меня чуть не сбил грузовик, но я отделалась синяком на колене. Хочется получить ачивку "не плакать в день святого Палпатина", но меня поздравила бабушка, а еще все спрашивают, почему я одна и почему мне подарили ничего.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Не в тебе же беда! В тебе вон шаманы, а не беда!
Наконец-то удается найти хоть какой-то элемент гармонии с собой. Я играю в баскетбол, выигрываю в покер, позволяю вербовать себя на студвесну, мухлюю в "Эрудите", и даже иногда гуляю. Засыпаю на груди у лучшего в мире. Интернет наконец-то разгоняет до пятидесяти мегабит, а windows 8 прекрасна и замечательна. В.С. сидит у бара и показывает мне человека-паука на ноге. Смешной, звонит по ночам, а потом смущается, что пьян был и благодарит так искренне за общение. Говорит, что я лапочка. Приятно, мне так редко кто-то звонит, чтобы просто вот так поболтать, посмеяться. А потом человек почти незнакомый снится, ты ему рассказываешь, а он говорит "давай дружить". И все это восхищение способностью к простоте, росшее во мне годами, вновь поднимается до краев. Зима почти закончилась. Осталось совсем немного.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Расстояния и пространства Измеряя, пытаясь понять. Еще год, еще одна станция, Там уже нет меня...
И снилась мне старая машина деда, дребезжащая сквозь города в поисках места, где меня вылечат. И пароход прибыл вовремя, отчего-то идущий в Коломенское. - Бабушка, мы что, едем в Коломенское? - Не совсем. Ты едешь. - О, это хорошо, - сказала я, закидывая рюкзак на плечо, - тогда я никуда не еду. Я отказываюсь от химии. Спасибо, что даете мне свободу выбора.
А внутри все сжимается, и страшно, еще год, еще одна станция... Там уже нет меня... Но ветер будто становится свежее. И мир больше.
А потом почти пустая палуба, я смотрю вперед, отчего-то солоноватый воздух бьет в лицо, а с губ срывается: "От земли и до небес нам с тобою не достучаться..."
А потом год спустя деревня, маленький дом, темная грязная комната с завешенными окнами. И я сижу на стуле, живая и совершенно обычная, а на кровати брат, у которого, как оказалось, тоже рак, но после химии. Маленький, исхудалый, с повреждениями на бедрах... И бабушка иногда входит в комнату, а я все сижу у его постели.
А потом он протягивает руки, чтобы впервые в жизни меня обнять. Мило так улыбается и говорит: "Не умирай..." А я со смехом вскрикиваю: "Нет, ты!"