Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Хотела вот вам показать, какая я была нелепая и наивная n-ное кол-во лет назад (на самом-то деле только чуть больше года):
И вот уж смерть холодною рукою
Сжимает надо мной свою косу.
Когда-то я была совсем другою!
Теперь я внемлю ее голосу...
И может быть, листая вскользь журнальчик,
Увидите мой мрачный некролог.
Там будет сказано, что жил на свете мальчик
Любимый с карих глаз до самых ног.
И, может быть, моей душе бездушной
Дано его еще раз увидать...
Я не показывалась вам такой уж грустной,
При вас я не хотела увядать.
И, может быть, на этом грязном свете,
Где нету неба, но есть потолок,
Светловолосый кареглазый мальчк этот
Положит на могилу мне цветок.
И, может быть, тогда мне быть счастливой,
И, может быть, тогда придет покой...
Я навсегда останусь юной и красивой.
И навсегда останусь всем чужой.
Мне становится так смешно и с нынешней точки уже совсем не грустно. Но как же мне, видимо, тогда было тяжело.
И вот уж смерть холодною рукою
Сжимает надо мной свою косу.
Когда-то я была совсем другою!
Теперь я внемлю ее голосу...
И может быть, листая вскользь журнальчик,
Увидите мой мрачный некролог.
Там будет сказано, что жил на свете мальчик
Любимый с карих глаз до самых ног.
И, может быть, моей душе бездушной
Дано его еще раз увидать...
Я не показывалась вам такой уж грустной,
При вас я не хотела увядать.
И, может быть, на этом грязном свете,
Где нету неба, но есть потолок,
Светловолосый кареглазый мальчк этот
Положит на могилу мне цветок.
И, может быть, тогда мне быть счастливой,
И, может быть, тогда придет покой...
Я навсегда останусь юной и красивой.
И навсегда останусь всем чужой.
Мне становится так смешно и с нынешней точки уже совсем не грустно. Но как же мне, видимо, тогда было тяжело.
