Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Доброе утро. Просто до усрачки доброе. Запощу вам тут мерзкую корейскую попсу, которая у меня заела, чтобы не я одна мучилась. Also, на почту не пошла, не смогла встать.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Дети, отгадайте загадку. Кто тупой слоупок и засиделся в интернетах до поздней ночи? Кому завтра рано-рано утром на почту и репетицию? Кто это осознает и продолжает смотреть Блудливую Калифорнию? Кому завтра засунут барабанные палки в задницу за то, что он мажет мимо струн и играет как вареный слепой безрукий овощ? Пра-а-авильно.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Ну и на ночь немного жизненной философии от хороших людей.
ххх: Слушай Я тут просто предположил может быть это как в горце ты выебал кучу баб если я выебу тебя я возьму себе твой счетчик выебанных баб
ууу: в таком случае лучше выебать чарли шина но, тут есть загвоздка выебав бабу, получается ты ебешь всех мужиков, которые тоже ебали ее а так же, возможно всех баб, которых ебали эти мужики а так же возможно всех мужиков, которые ебали этих баб интересно, таким вот образом реально выебать весь мир
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Как надоели эти глупые курвы (я теперь фанат этого слова) со своими репостами вcumтактике. Заходишь в ленту, а там только тупые смишнявки в рисованными рожами. А как соберешься их всех повыпиливать, так думаешь: "А что еще в ленте читать-то?" Так и живешь с ними. Зато какое удивление, подрыв устоев и разрыв шаблонов, когда они что-то пишут сами! Даже от банального: "Проклятая сессия! Осталось N экзаменов..." ОНИ МОГУТ ГОВОРИТЬ!
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
и о бабьемРазобрала наконец-то шкаф. Футболки теперь лежат по-категориям: крутые, обычные и мужские. Поняла несколько вещей: 1) Нужно обновить гардероб как можно скорее. Ибо вся одежда покупалась лет в 14, она черная и грубая. А я женщина, а не бомж, хоть и люблю быть бомжом. 2) Осталась уйма лишней одежды. Куда деть - не знаю. Кажется, нужно будет раздать знакомым бабонькам за символическую цену или за еду. 3) Я просто умопомрачительна в своих любимых белых платьях (ничего мне не говорите о ремарковской Лилиан!) Очень хочу лето, чтобы поскорее их носить. 4) К лету нужно хоть немного похудеть. Не превращать это в маниакальную навязчивую идею, но пора взяться за себя. Аминь.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я сегодня публично дважды слилась в старкрафте. Так стыдно, так стыдно, учитывая то, что я дома дважды подряд не сливаюсь обычно, а тут. Поняла свои ошибки с башнями Зел-нага и призмами, а так же с точками сбора. Нужно проработать воздушные войска (и придумать, как их впихнуть в обычный ход событий) и научиться играть дарками. И тогда я буду просто королем!
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
ххх: Британские ученые доказали, что если пингвин обыкновенный джигурдовый плывет по раскаленной лаве разлитой по улицам мордора на перевернутом осьминожьем каноэ со скоростью 286 градусов в месяц, то Филипп Eлистратов никогда не станет есть литиевые крендельки во имя Уинстона Черчилля, а я Варя на 148,6 процентов.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я никогда не думала, что буду лезть в чужую жизнь. Точнее даже думала, что никогда не буду. И пусть даже эта жизнь не такая уж и чужая, а даже близкая и родная, она все равно не моя. И это не дает мне поводов делать зануда-mode ON и называть человека безответственным дерьмом. Я удивляюсь, что меня повергает в панику и смятение присутствие компании более одного человека. И самое интересное то, что мне очень нравятся эти люди, я имею к ним уважение, считаю их интересными собеседниками и просто хорошими людьми, но меня снова преследует мой извечный страх. Я боюсь не понравиться, выглядеть маленькой, глупой, неопытной в каких-то вопросах или еще что-то. Я никогда не буду нравиться всем. Никогда. Нужно чаще себе это повторять. НEЛЬЗЯ. НРАВИТЬСЯ. ВСEМ.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
ИСТИНАЯ ПОЭЗИЯ вогоны просто отсасывают по сравнению с этим
К ОКНУ ПРИСТАЛ НЕ МОТЫЛЕК. О БОЖЕ, КАК ЖЕ ОН НЕ ВЕСЕЛ. ЧУЖУЮ ПРАВДУ, КАК УПРЕК НА ПЛЕЧИ НА МОИ ПОВЕСИЛ. А Я СМОТРЮ В СВОЕ ОКНО, ДА И ГЛАЗАМ СВОИМ НЕ ВЕРЮ. ВСЕ РЕШЕНО ВСЕ СУЖДЕНО: МОЯ ПОТЕРЯ НЕ ПОТЕРЯ. ГОРИТ ДУША ЯРКИМ ОГНЕМ, Я УСПОКОЮ И УТЕШУ СЕГОДНЯ НОЧЬЮ В НЕЖНОЙ ТИШИНЕ СЕБЕ Я ВЕНЫ ПЕРЕРЕЖУ
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Черт, я никак не попадаю сегодня на почту (за своими 67 граммами добра) и в мак. Eсли кто-то найдет Твалайт, то повторю свою просьбу купить и мне тоже за большое вознаграждение и лучи добра.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
О, захверти хрубком... На хлярой холке, охреневаю мразно от маслов с наколкой. Фриклявым шоктом я к тебе припуповею, И уфибрахать ты, курерва, не посмеешь. А то, блакуда, догоню и так отчермутожу, Что до круземных фрагоперов не захбудешь - Чтоб мне не быть вогоном, паска!
Кстати, для меня теперь крайне искусственно выглядит слово "вагон".
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Андрюша подарил мне пачку отличного чая и дал почитать Сэндмена. Он так мило смущается, когда я обнимаю его в знак благодарности. Eсть люди хорошие, теплые и добрые.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Черт, я напоминаю себе того жирного задрота, который от страха обоссался и разбил монитор. Ну только у меня, конечно, все куда более радужно, но я снова не могу нормально дышать. Мир полон уёбков! Сладких снов.
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Почему-то оно стало трогать меня до слез. Одно из лучших.
Когда-нибудь я стану такой, как ты, Р.Р.
Роберт Рождественский ПИСЬМО ПРО ДОЖДЬ 1964Идут обыденные дожди, по собственным лужам скользя. Как будто они поклялись идти,- а клятву нарушить нельзя... Даже смешно - ничего не ждешь. Никакого чуда не ждешь. Засыпаешь - дождь. Просыпаешься - дождь. Выходишь на улицу - дождь. И видишь только пустую мглу, город видишь пустой. Газировщица скрючилась на углу - упорно торгует водой. А воды вокруг! - Столько воды, просто некуда разливать. Это все равно, что идти торговать солнцем - там, где сейчас ты!.. Послушай, а может быть, и у вас такая же чехарда? У подъезда в глине 'газик' увяз, на балконе слоем - вода... Если так - значит, в мире какая-то ложь! Так не должно быть! Нет! Потому что нужно: если мне - дождь, то тебе - солнечный свет. Как дочка, солнечный! Как слюда! Как трескучая пляска огня! У тебя не должно быть дождей никогда. Пусть они идут у меня... А они идут - слепые дожди. Ни деревьев нет, ни травы...
Пожалуйста, это письмо порви. И меня за него прости. А впрочем, дело совсем не в нем. Просто, трудно терпеть. Море гудит за моим окном, как поезд, идущий к тебе.