• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
14:53 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Мы не идём ко дну. Мы ставим на нём клеймо
печатью босых ног. Если вернуться домой,
чуешь кровавый смрад. Чуешь парную чернь
в молочном духу оград и заспанных деревень.

Мы - невозвратные вдаль и невонзимые в твердь.
Дети слепого Ра, вечно влюблённые в смерть.
Вечно впиваясь в жизнь, в ней оставляем клык.
В сети тугих жил. В плоти больных глыб.

Мы не проснёмся на
одной стороне Земли.
Израненная спина
станет белее лип.
Я буду помнить твой стан. Я буду помнить твой сон.
Я буду помнить места, укутанные в песок.

От ног, словно чёрный дым, утекают пласты парадигм.
Сложнее всего убить того, кого сам породил.
Копьё, что заботливо сам вонзил в свой оплот костей.

Как быть, если шёл всю жизнь
не к тем?

Недавно с тоской сказала другу, что перестала писать стихи. Теперь снова пишу, и мне как-то не по себе от них.

@темы: Стихи, Гордыня

23:29 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я от себя пьяной всегда ожидала всего, чего угодно. Но я никогда не думала, что буду заплетающимся языком рассказывать, что свобода - это когда забываешь отчество у тирана, а слюна во рту слаще халвы Шираза. И хотя твой мозг перекручен, как рог барана - ничего не каплет из голубого глаза.

Теперь я Бродский-бро, и у меня есть Довлатов-бро. Интеллигентные люди и деградируют интеллигентно!

изображение

@темы: Существо с воображением дятла, Стихи, Зависть, Чревоугодие, Цитаты, Бродский, jpg

00:33 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Красавица Белль, поджимая ступни, у большого окна
листает старинную книгу. И жизнь её так полна,
свежа и красива.

И маленький тёплый дом
наполнен ребяческим смехом, парным молоком,
отцовской заботой и ленностью долгого сна.

Она никогда не бывала одна.

Чудовище в тёмном замке, склонён над цветком.
Он счастлив, спокоен, и свет из его окон
ложится в укрытый тенями пустынный сад.

Они не увиделись несколько лет назад.

Принцесса морей Ариэль меж подводных скал
скользит, так прекрасна и так небывало легка.
И голос её звучит через толщу вод.

Она никогда не встречала его.

Пытливая Джейн остаётся на островах
в уютной квартире, ожившей в канун Рождества.
Гуляет по улицам, ловит случайных смех,
катает на варежках белый холодный снег.

Далёкие джунгли в мечтаниях не были ей близки.
Она никогда не касалась его руки.

Однажды, шагнув к океану, встречая пожар зари,
ты скажешь судьбе «спасибо», что в жизни тебе не встречался принц.
Что ты в красоте и гармонии ловишь своих журавлей
оставшись на твёрдой земле.

А после, умолкнув на следующие века,
рванёшься с плющом в волосах и саднящими ранами на руках,
сквозь ветви, сквозь годы, не зная усталости, света и сна,
туда, где твоя война.
Туда, где лишения, мрак и покинутый старый дом.
Туда, где нет связи с родными, знакомых дорог и густых садов.
Туда, где меж звёздной пыли в бессменной мгле...

Он ждал тебя столько лет.

изображение;

@темы: jpg, Стихи

13:13 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Давно мечтала превращать стихи в картинки. В случае с танка — это лучший способ начать.

Думала сегодня с утра о том, что человек, перевернувший мою жизнь (не всегда в хороших смыслах) до сих пор видит меня во сне. И говорит мне об этом. А моё подсознание наконец-то видит будущее и настоящее, а не прошлое. И мне казалось, что мне было отпустить труднее. Поэтому я расстроена, что он говорит об этом. Я прониклась к нему уважением, когда он рассказывал мне, как ему нравится смотреть вперёд. И когда я видела, что отсутствие меня в его жизни делает его хорошим музыкантом и прекрасным человеком. И мне безмерно любима мысль, как хороши мы порознь, как всё стало правильно и прекрасно. И, смотря назад, я понимаю, что эти отношения научили меня всего двум вещам:

1) Любовь существует.
2) Токсичные бесперспективные отношения нужно рушить сразу, как это становится возможным.

И обе эти мысли полезны. Но всё же я больше склоняюсь к тому, что, если бы этой истории никогда не было, было бы лучше этому миру. Мы слишком много боли принесли себе, друг другу и окружающим. И слишком много камешков приходится вытряхивать из сапог бытия после такого. Даже когда сознательно это перерос. С другой стороны, не узнав той любви, я могла бы не понимать, как сильно люблю сейчас. Я могла бы вообще не встретить мужчину своей жизни. А теперь вот встретила после всех бед и лишений.

Тем не менее...

изображение

@темы: 46, jpg, Блуд, Гордыня, Мне нужен Доктор, Праздность, Стихи

16:07 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Среди тысяч тёмных частиц
и угасших теней плеяд
если кто-то должен светить,
то пускай это буду я.

Если в руку вбиваешь гвоздь —
это вечный мирской закон.
Если пуля пройдёт насквозь,
то всегда в молоко.

Меж условностей и зеркал
убояться не думай зла.
Если рядом моя рука —
не беги от её тепла.

Когда время течёт песком,
не пытайся ему мешать.
Если хочешь найти свой дом —
делай шаг.

Это миссия на земле:
не угаснув сгореть дотла.

Если птице бросаешь хлеб —
внемли тени её крыла.

Не забыв своего лица,
трудно выйти из темноты.

Если с кем-то идти до конца...
Это будешь ты.

@темы: Гордыня, Стихи

23:43 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Сегодня ехала в трамвае почти через весь город, стояла, прислонившись лбом к стеклу. Как в финале классического американского фильма «Выпускник» шестидесятых годов, только фаты на мне не было, и никого рядом не было, а все эти люди — они как призраки. И не было ни светлого, ни туманного будущего впереди, только чёртовы удаляющиеся рельсы. Хотелось заплакать, хоть и нет у меня на это рационального права.

Но я постоянно напоминаю себе о словах стража, что боги не отворачиваются от своих детей, они их испытывают. Так и лоа испытывают меня болью и огнём. И только знание, что самое болезненное оборачивается самым прекрасным, не даёт мне сломаться.

Я чувствую себя маргинальным писателем. С наступлением осени я только и делаю, что пью и пытаюсь писать. Он говорит мне, что я пью больше него, а я лишь могу выдавить, что не могу совладать со своими эмоциями, потому и делаю так. Хочется ещё крикнуть в лицо: «Так спаси же меня, чёрт возьми!», но я выхожу на лестничную клетку и молчу. И уезжаю.
Алкоголь настолько опостылел, что я выдумываю себе новые пути к катарсису: сижу в пустой квартире и читаю сама себе вслух Бродского. От него мурашки по коже и душа разрывается, хоть я могу понять только крупицы его слов.

Безмерно часто вижу смерть во сне. Она приходит в разных обличиях. Приносит важнейшие и очень показательные жизненные уроки, как сегодня, например. Но я не понимаю, почему она. Я никогда не знала истинной смерти, которая забирает что-то ценное. Откуда же она взялась в моём подсознании?
Самди наблюдает за маленьким троллем.

От внутренней нестабильности стала много писать стихов. Как будто бы заново возродилась. Стала свежее и ярче облачать мир в строки. Это делает меня чуть счастливее. Я соскучилась. После того, как один человек открыл мне глаза на то, что мои стихи — пустая мифологичность, я почти совсем перестала писать. И лишь сейчас я делаю это, не стыдясь себя и мира. Потому что наконец-то что-то чувствую. И боль рождает во мне настоящие слова, которые действительно что-то значат.

Наказания нет. Испытания есть на свете.
Так отец наставляет сына. Так бог наставлял пророка.
В коридорах бессмертной тени гуляет ветер.
Папа Легба, скажи, как мне выбрать себе дорогу?

Когда цели становятся средствами... Где же в итоге финиш?
Человек в чёрном фраке безбожно стреляет в небо.
Перекрёсток расчерчен красным в своей середине.
Отчего мне так больно, скажи же мне, папа Легба?

Коридор никуда не ведёт. Но я снова в него ступаю.
Человек в чёрной шляпе незримо мелькнул во мраке.
Как возможно в мирах отыскать свою вечную стаю,
оставаясь навек в шкуре волка с судьбой собаки?

Среди тысячи лиц не найдя ни одно знакомым,
исходив сотни миль по заведомо ложным тропам...
Вдруг находишь себя собой. И внезапно — дома.
Скорлупой и мукой укрывающим крышку гроба.

изображение

@темы: jpg, Блуд, Важное, Праздность, Стихи, Тролли живут под мостом, Чревоугодие

09:35 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Вчера у меня натурально БОМБАНУЛО. Просто от всего. И я решила опуститься до своей генетической предрасположенности и осушить все запасы семейного рома. Лежала на полу в оленьих рожках, слушала любимые инструменталки, смотрела, как штора плывёт перед глазами. Старалась говорить с друзьями, слава богам, они у меня есть, и они немного поддержали. Отвратно пела диснеевские песни. Потом уже наступило состояние, когда петь не получалось не как обычно, а вообще. Тогда начала звонить нынешнему и рыдать. Прекрасные томные вечера одинокой женщины, короче.
Почему-то стало легче физически. Наконец-то выспалась. Морально пока что по-прежнему опустошение и нехватка тепла. Но в целом чуть-чуть лучше, чем было.
А ещё написала стишок. Вот уж не думала, что буду заниматься этим в пьяном угаре, да ещё и вполне успешно.

Забери меня к морю.
Там где волны съедают восход.
К тем понурым картинам,
которые я
столько лет не пишу.
Уведи меня в вязкое пламя безбрежных вод.

Забери меня к морю.
Прошу.

Мои ноги не знают усталости.
Ум - помутнения. Ты
будешь вечно со мной без оглядки и с жадностью жить.
Но взамен я прошу только шум
этой тёмной холодной воды.
Покажи мне его. Покажи.

Хоть идти здесь совсем немного, но раньше никто
не ходил к берегам.
И не знал этих ветреных битв.

Забери меня к морю хотя бы за то,
что я всё же смогла
тебя
полюбить.


Говорят, мы уже приплыли в Морровинд. Нас выпустят, это точно. В смысле мы справимся. Я справлюсь. Я не сломаюсь, нет. Не так просто. Не здесь и не сейчас. Я обязательно выживу.

@темы: Чревоугодие, Стихи

19:13 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
В последних строках удивительным образом получилось выразить всё то, что вызывает взрыв у меня в голове.

Тролли живут под мостом. Это старый закон.
Они смотрят наверх, но обычно всё-таки внутрь.
Они видят один и тот же туманный сон,
пробивающий день ото дня сквозь рассветную пелену.

Чтобы слышать ответы — умей задавать вопрос.
Но вопросы теряются, гулко звеня в пустоте,
отражаясь от каменных сводов и серых стен...

А ответ, как всегда до смешного прост:
Все дороги в итоге приводят под этот мост.

Возвращайся домой по сплетениям снов и старых картин.
Вспоминай всё, что было, что будет, что есть.
И увидишь, как у реки вдруг сойдутся твои пути.
И поймёшь, что всегда должен был быть именно здесь.

И когда отчего-то внутри поднимаются паруса,
Понимаешь, о чём ты всю жизнь говорил и писал.

@темы: Тролли живут под мостом, Стихи

16:56 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Для чего рвать бумагу с жаждой,
если письма уходят зря?

Не встречая тебя однажды -
не суметь никогда потерять.

Что скрывалось твоими страницами,
нераскрытыми до конца?
Я скитаюсь с чужими лицами,
не найдя твоего лица.

В бездну канувший, тихим голосом
поднимавший на холке шерсть.
Растворяется диких полозов
разбудивший в моей душе.

Если плачется — плакать.
А воется —
обессиленно гулко выть.
Ты узнаешь вдруг,
каково это —
так смертельно любить неживых.

Не пойти вперёд. Не раскаяться.
Вечность править в своём бреду.
Мягко стелется запах памяти,
на который я вновь иду.

Возвращаясь к сакральным остовам,
умирать на руках пустоты.

Как забыть о проклятом острове,
если где-то остался ты?..

@темы: 46, Стихи

14:51 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
26.06.2015 в 14:36
Пишет Джек-с-Фонарём:

шифт
эта сказка, в общем, совсем проста, не бывает её простей
обнимает девушку гроб-хрусталь, одеялом ложится степь
колдовское яблоко лучше пуль, бьет без промаха прямо в цель
заметает временем к ней тропу, колкий снег на её лице

миррор-миррор, зеркало на стене, ты увидишь и высь и твердь
пробудись от сна, повернись ко мне, кто красивей меня, ответь
королевны голос — и яд, и сок, тонки кисти под рукавом.
на зеркальной глади клубится смог
там, конечно же, никого.

а бывает проще — всё как во сне, только холодно у виска
вот несётся девочка через снег, и погибель её близка
как вернуть того, кто не греет рук, высекая слова из льдин?
королевны волосы — нити вьюг, колокольчики на груди

миррор-миррор, тонкое серебро, светлячок в ледяной воде
ты в любом доспехе отыщешь брод, в самом доблестном из людей
ты чужое сердце найдешь на дне, и судьбу, что предрешена
покажи того, кто меня сильней
в отражении — тишина.

вечерами город — большой костер. дождь несется по козырькам
ей досталось, младшей из злых сестер, неисправное из зеркал.
не летает коршуном над страной, не поёт о звезде любой
но когда заглянешь в него, оно отражает чужую боль

миррор-миррор, озеро, темный трюм, разноцветный колючий блик
для того ли в мир сквозь тебя смотрю, чтоб под ним меня погребли
вот была б красивее всех людей и богаче любых цариц
... но в потертой раме и ночь, и день — миллионы надежд и лиц

боль мелодией странствует меж людьми — то лечебной, то ножевой
из пустой зимы прорастает мир — беспокойный, большой, живой
лёд однажды треснет напополам, королевна откроет дверь
остальные взглянут на зеркала, и поймут — их осталось две.

миррор-миррор, ключик и западня, скольким надо помочь во тьме
покажи мне тех, кто храбрей меня, чтобы было, где брать пример.

URL записи

@темы: Цитаты, Стихи

00:28 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я начинаю рифмовать существительные и уходить в романтизированные образы. Я зареклась писать однообразие, но это кажется мне чем-то совершенно иным. Я смотрю на картинки с маяками. Я не могу забыть его взгляда. Как же прекрасно вдруг полюбить его как-то по-новому.

Клетка без птицы? Птица без клетки? Ты выбираешь сам.
Тихо застыла лавровая ветка в твоих отстающих часах.

Это письмо начиналось неспешно много веков назад.
Монета всегда выпадала решкой...

Ты помнишь мои глаза?

Медные прутья их тёплую зелень укрыли на сотни лет,
но мир расцветает двадцатым апрелем с тобой на одной земле.

Ломкие перья пустую страницу рвут остротой кнута...

Если ты всё же выберешь птицу,
я научусь летать.

Большая отвага - выйти на волны, воду рассечь веслом.
Небо ложится безмерно полным под сломанное крыло.

Иди же вперёд, укрываясь в шквале, как белый цветок у ручья,
чтоб в море дверей отыскать в финале, какая из них твоя.

Мы встретимся позже. Ты вспомнишь, что будет, сквозь тысячи длинных лье.
В игристых фракталах из собственных судеб ты нужен лишь там, где есть.

Ни птицам, ни клеткам, ни грузному шторму не спутать твоих дорог.
Как только твой курс пролегает к дому, монета встаёт на ребро.

Хоть ты далеко, но годам соцветий
не жаль. Вот опять весна.
Какая уже? Ты хоть раз в столетье, прошу, подавай мне знак?

Когда ты придёшь - я уже, без точки, усну под глухой прибой.
Закончишь мою предпоследнюю строчку?
"Я буду всегда...

изображение

@темы: Стихи, Гордыня, jpg, Le chat

23:02 

Длиннопост

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я сегодня очень по-катарсисному проплакалась по очень необычному поводу. Из-за Украины. Ненавижу политику, не хочу даже пытаться понять, что происходит в этом мире, но хочу понять одну вещь: почему все эти великие дела сильных мира сего заставляют простых людей ненавидеть друг друга? Я просто смотрю на то, сколько люди всего прекрасного создали, сколько всего открыли и изобрели... Во времена гонки вооружений полёт на луну был необходим в качестве доказательства военной и технической мощи, но, когда человек увидел Землю из космоса, то в его сознании что-то щёлкнуло. Она такая маленькая, беззащитная и хрупкая - всего лишь песчинка в необъятной вселенной. И за всё наше недолгое существование она уже успела заявить о себе благодаря нам, нашим усилиям, нашему великому интеллекту, любознательности и героизму. И на фоне всего этого внутренние конфликты кажутся такими иррациональными и безумными... Мы сжигаем себя. Не друг друга, а именно себя. Потому что мы - одна единая сущность, способная покорять миры. И каждый раз, разрушая себе подобных, ты разрушаешь в первую очередь себя. Пусть религия себя опозорила, пусть вера умирает, пусть никто не ведёт праведной жизни, да и ни к чему это... Просто нужно жить по-человечески. Исходить из добрых побуждений. Любить людей просто за то, что мы все здесь вместе. И тогда перед нами на будет никаких преград.

Я извиняюсь за всю эту демагогию, просто у меня сегодня действительно накипело. Я не могу больше этого не видеть, меня слишком задевает отказ человечества от элементарного гуманизма. Поэтому я сегодня так плакала. Просто от боли за всех сразу. Удивительное и доселе неведомое чувство.

А толчком послужил просмотр двух видеороликов:

1) Стихотворение украинской девушки. Вполне оправданное. Неважно чем: пропагандой, событиями, заблуждениями, фактами... Сейчас у всех в голове хаос, и где истина, а где безумие - не ясно. Так что она имела право на подобное мнение, пусть я и недостаточно компетентна, чтобы его судить. А написано с технической точки зрения очень здорово.



2) А второе видео - это ответ одного русского поэта. Надо сказать, ответов этих великое множество, и по большей части они отвратительны. Многие "ответчики" начинают просто оскорблять саму девушку в омерзительно выстроенных стихах, другие просто не могут сдержать полыхания своей пятой точки. Но поэт Леонид Корнилов меня очень впечатлил - он проявил ту самую заботу, доброту и терпимость, которой так не хватает людям. Именно после его слов у меня и случился катарсис.



Ну и, конечно, меня это всё так затронуло, что я не смогла не написать кое-что от себя. Когда я говорю о важном, технически у меня выходит просто ужасно. К сожалению, я только разглагольствовать могу стройно и красиво. Но, в любом случае, я рада, что есть на свете ещё добрые люди с внутренним светом и силой быть Человеком. Может, однажды все мы такими станем. Это будет прекрасный новый мир, за который стоило бороться.

"Никогда мы не будем братьями"...
Только кто выбирает ближнего?
В этой проклятой баррикаде
лишь одна сторона.
Нижняя.

Эта схема проста и осознанна,
она каждому здесь знакомая:
поднимаясь к далёким звёздам,
мы увидели хрупкость дома,

где посты и границы стираются,
при стороннем его рассмотрении.
Почему же ключи от рая
так легко предают геенне?

Рождены под одной крышею
и укрыты под ней от небыли.
Отчего тогда лишь недышащие
смотрят в наше общее небо?

Обретая своё сакральное,
закаляем "во имя" ножи.
Умирать за идею - "правильно"...
Каково за идею жить?

На руках убийц и предателей
кровь как снег - безупречно белая.
Никогда мы не будем братьями...
потому что мы -
целое.

@темы: Россосиссия, Праздность, Зависть, Видео, Чревоугодие, Стихи

23:38 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
У меня никогда не получаются дословные переводы, поэтому вот моё вольное стихотворное переложение толкиновского "All that is gold does not glitter".

Не теплится блеска в звенящих горах самоцветов.
Не все, кто скитался, забыли дорогу домой.
Иди же вперёд, но, пожалуйста, помни об этом.
Храни эти строки, и всё разрешится само.

Иссохшийся старец наполнится вновь небывалою силой.
Презрев увяданье, поднимется к пикам вершин,
Ты слышишь, как всходят колосья на братских могилах?
Прислушайся.
Помни.
Дыши.

Мороз обойдёт в глубину уходящие корни.
Из пепла восстанет священный бессмертный огонь.
Сквозь пыль и века ты чрезмерно отчётливо помнишь
как сыпались зёрна
в твою
ладонь.

Разбитый клинок на заре будет слит воедино.
Сквозь тень на земле пробивается брезжащий свет.
Когда возвратится король, возрождённое солнце взойдёт над долиной
венцом
на его
голове.

Оригинал

@темы: Стихи

11:52 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Когда весь мир во тьме замрёт
последний взяв предел,
из пепла вновь восстанет тот,
кто ярче всех горел.


Я уже как-то говорила, что сны отражают не причины, а следствия, а потому "вещий сон" - есть нечто довольно-таки абсурдное. Все сны вещие, только не о будущем, а о прошлом. И вот я нашла некоторую возможность войти в замкнутый круг: я буду черпать что-то из своих снов, а они будут продолжать за меня. Опасный, конечно, союз, но чем чёрт не шутит.
Вчера я написала целую главу. Не своего романа, не старой истории, не чего-то глобального и продуманного. Я просто села и начала писать, решив, что пусть мой текст пишет меня, ибо надоело созерцать одну лишь свою безыдейность. И вот, у меня есть настоящая завязка, а в ней настоящий маленький конфликт, и даже не самый отвратительный главный герой, пусть и похожий на Хоту, но только не такой необоснованный. Но я до сих пор не верю, что я смогла что-то написать. Сидела до четырёх утра, до смерти увлечённая, и не могла оторваться от истории. Видимо, амбиции и разложение по полочкам убивают любовь к произведению, пусть и делая его лучше. Посмотрим, что будет дальше, и какая судьба постигнет мои сюжеты.
А во сне я победила дракона. Есть в этом некоторый символизм.
Это уже какой по счёту сон, где у меня есть волшебная палочка, и я отчаянно кричу: "Авада кедавра!", но у меня ничего не выходит. Сегодня получилось, но понадобилось около пяти таких заклинаний. Зато, наконец, почувствовала правильную интонацию. Вроде не фанат Гарри Поттера, и всё-таки уже давно стабильно и регулярно посещаю Хогвартс во сне.

@темы: Юрий Бригадир, Стихи, Праздность, Mr. Sandman

01:25 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Разрывая нить - оплавляешь сталь,
но до гроба верен лихой клинок.
Каково теперь наконец-то встать
на холодных столпах онемевших ног?

Твоя вера - есть твой нерушимый дар.
Не пропасть в пути. Не сойти с ума.
Прочитай эти строки спустя года
и услышь как в них расцветает май.

В зеркалах разглядишь позабытый дом,
позади - костры, впереди - маяк.
Прорываясь сквозь ветви густых садов,
ты найдёшь свой заветный смертельный яд.

Припадай губами ко льду стекла,
я пойду с тобой сквозь огонь и боль.
И вонзится в небо твоя стрела.
И вдали разгорится последний бой.

Обернутся боги в священный прах,
за мгновение клятвы сойдут на нет.
Остаётся лишь меч у меня в руках
и безбрежная верность.
Спина к спине.

Битва схлынет, как схлынут в крови века.
Твой последний гулкий хрипящий рёв
застывает в моих неживых зрачках...
И поэтому мы
никогда
не умрём.

@темы: Стихи, Гордыня

18:31 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Онемевшими пальцами не ощущать -
но хвататься за тёплый воздух.
Находя отраженья в простых вещах,
понимать, кем ты был воссоздан

из мерцающих снов. Из дрожащих нот.
Из бумаги, травы и стали.
Но сознанье вовек не оставит одно -
как поверить, что ты реален?

Как коснуться того, что нельзя осязать?
Как не вспыхнуть, подавшись ближе?
Как прочесть иссечённое в тёмных глазах,
если их только я и вижу?

Удивительно всё же - в болотистой тьме,
меж толпы, оглушённой шумом,
с нулевой вероятностью, всё же суметь
умудриться
тебя
придумать...

@темы: 46, Стихи

01:43 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Не нашла в себе духу репостнуть это к себе на страницу, потому что не понимаю: излишне ли я прозрачна или наоборот. Я пишу это только для того, чтобы сказать, в итоге кричу в пустом ущелье, чтобы никто не услышал. Слишком неуверена в себе. Не могу ручаться, что это будет понято правильно или воспринято должным образом. Поэтому буду пока кричать в себя.

Пожалуйста, только
не размыкай
глаз.
Чувствуй спиной горячий сухой песок.
Больше не ценна привычность земных благ -
нет ничего важнее, чем твой сон.

Острым клинком ли, извилистой нитью нот,
словом, событием - просто подай мне знак.
Рыжее солнце способен увидеть тот,
кто не боится смотреть на него из сна.

Робкое "где" прорастёт в неземное "когда",
дальше - дорога. Ты знаешь её. Веди.
Я буду рядом и не перестану ждать,
но ни за что не посмею
тебя
будить.

@темы: zzz, Стихи

13:17 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
На протёртом солёном парусе
рыжий луч выжигает клеймо,
и душа, порождённая хаосом,
неуёмно стремится домой.

Мне открыты пути небесные,
но погашен земной очаг.
За душой - лишь складное лезвие
да давно отсыревший чай.

Я покинул свою Британию,
как герой непрочитанных книг.
За какою отныне тайною
устремится мой шаткий бриг?

Над холодным мерцаньем пристально
отдаётся молчаньем явь.
Вновь презревшим порты и пристани
к горизонту пускаюсь вплавь.

И не видно конца безбрежности,
но дарован бесценный миг.
За плечами потоки времени,
и у ног безграничный мир.

@темы: Стихи

08:37 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я, тем временем, всё ещё жива, но не знаю, стоит ли этому радоваться.

Не находишь дверей? Выходи в слуховое окно.
Там, где солнце и чайка по имени, что ты знал,
превращаются в соль и ветер. Речное дно
растворяется в небе. И в небе не видно дна.

Где начертан дрожащей кистью сакральный знак -
запоёт весна.

Развевается путь бесконечной тернистой мрачностью,
но ложится атласной нитью к худым ногам.
Там Орфей наставляет статуям не оборачиваться
и старается не моргать.

И струится с далёких гор ритуальный гам,
тебя ждали там.

Столько лет ты стоял у порога, боясь дышать,
опасаясь развеять сковавший прохладный сон.
Под уставшей стопой расстилается лёгкий шаг,
и, ломаясь, смыкаются стрелки чужих часов...

Наступает время изорванных парусов.
Выходи из себя,
только не запирай
засов.

@темы: Стихи

07:18 

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Смакуй последний едкий вдох,
но глаз не размыкай.
Земля уходит из под ног.
С тобой - моя рука.

Запомни сталь, запомни снег,
укрытый тонким льдом,
пустые устья тёмных рек
и мой далёкий дом.

Скользи вослед, лети на свет,
в страну, где нет теней.
Ты сотни лет искал ответ,
висящий на стене.

Но будет явь. Мир станет слит
в единых томных снах,
когда в пыли безмолвных плит
закончится война.

К утру туманный фимиам
развеет душный сонм,
ведя к истокам и столпам,
на мой остывший трон.

Оставь незапертым замок
в последний-первый раз.
Ты возвращаешься домой,
не размыкая глаз.

@темы: Стихи

Корабли в никуда

главная